Devaneios

Foco de luz

2012-01-30T20:50:00.000-08:00

Meia luz: seis fartos: 15 reais. Meia luz: pernas compridas: 15 reais. Meia luz: 19 cm: 15 reais. Luz: pernas: peitos: centímetros: 15 reais. Eu trans, eu trava, eu bof, eu 15 reais.

Ceu

2011-12-08T18:52:00.001-08:00

Tenho quebradocopos de vidro ultimamente. E espero que seja um sinal grego. Que o trincar dovidro virando cacos virando pedaços no chão, me traga sorte. não há mecanismoque me faça ter a sorte dos casamentos bem feitos, com porcelanas ao chão. Nolugar de jogar os copos, tenho jogado amarelinha com o amor.

Os meninos queme passaram. Os relacionamentos sérios que nunca chegam. Realmente penso nuncachegarão. E de março em março, invento desculpas a isso e aquilo. Acho que souum pêndulo que parou o movimento. Sem tempo, sem oscilação. Será que foi ocaminho que escolhe?

Por que escolhera infelicidade?

Não, nenhumdeles pode me dizer que não me dei por inteiro. Essa é a única coisa que seifazer.

Mas também nuncame vesti de noiva.

Já lavei a casacom sal grosso. Alfazema e incenso. Tive os cacos que disputei até quesentissem meu sangue correndo. Ou coração palpitando mais forte. Ou notassemquantas ligações receberam em um dia. Ínsito em ter um amor platônico. E,sinceramente, isso é um elefante branco. Uma comédia.

Que necessidadeé essa? Por que essa necessidade?

Sobre a dor seimuito bem. As vontades de quando não se chega ao céu. Bloco de notas, estudos ecafé. Cigarros e café. Café. Noites esticadas. Festas e sado-masoquismo.Sado-masoquismo. Aflição e descaso.

E eu não sou ogaroto que joga a pedra na casa. Sou o jogo. Pinto de amarelo, dou a pedra. Mentira.Eu também agarro com forças. Eu também movo o caminho que quero. Eu quero. Equando não há nem jogadores, nem casa marcada, dou meu corpo aleatoriamente. Semdesculpas, sem insistência.

À alguém quequeira.

Que borrelambendo os demais quadrados. Chupe essa pedra. Me deixe perder a consistência.Alguém que caminhe, não pule de casa em casa.

Talvez não possame vestir de noiva. Talvez não possa colocar uma grinalda no céu. Talvez nempossa ser o céu.

Não conheço oamor e seus jogos, e isso me dá o gosto de um pássaro recém-livre todos osinstantes.

Seria jogo se aomeu corpo de homem me desse uma cafetina?

Há alguém quequeira? Há alguém que quero?

Se os noivos sevestissem de amarelo. Se não existissem cavalos brancos, talvez eu mesmo pudesseser pássaro-recém-livre. Não, eu seria o céu.

Arapuca de Dragão

2011-10-23T19:52:00.001-07:00

Chegou em casa com os trejeitos de cinzeiro. Subiu as escadas e tombou sobre a cama. Desde as dez horas ouviu o chamado de seu nome para comparece à cozinha. Fingiu ser alucinações, culpou o sol quente e o mormaço e se deu mais vinte minutos. Com a cara chapada ainda e as marcas dos lençóis andou pela sala, ultrapassou o som da TV, lavou o rosto sem decidir se esse era um dia real ou não. As pernas latejando como se fossem um coração. Um gosto da cinza que fica na superfície rebaixada. No fundo.

Seu pai assistindo aquele programa sem qualquer finalidade e que ela acreditava dar tanta importância quanto ela mesma. “É o homem no centro do universo”, pensou ela. Uns gritos de seu sobrinho. E ainda nem era a hora de pico. Faltavam meia hora para as doze.

Procurou um café e encontrou cebola não-picada, pimentão sem cortar, arroz sem fazer, feijão no fogo, nenhuma salada ou um gole de café bem passado.

Ainda sob a tempestade que se formava decidia se era ou não um dia real.

Ela mesma perguntava se não era uma miragem sua. Um oásis decaído, sem forças pra ser uma beleza em meio a um deserto vivo. Queria ela mesma ser enigmática como um sorriso. A pergunta que sai da boca da esfinge. Castigou o estômago. Um dragão nas suas formas arredondadas. Uma pequena-burgesa-dragoa. Antes de suas asas abrirem, sentiu a corrente de ar passando.

Ela conhecia essa tempestade. E depois dela não vem a bonança.

Bebeu água, kisuku de laranja-lima, mas o problema era a garganta úmida e fria. Sob os olhos de seu pai, sob o teto dele, não poderia fumar, nem mostrar suas escamas.

Um caos de engarrafamento na sala de casa. Muito som, muito trânsito, muitos relâmpagos buzinas e buzinas relâmpagos. Muitos dedos-na-cara, muitos raios. Muita correria, muito salve-se-quem-puder ou em outras palavras: cada um que salve o seu.

Tinha a sensação de dejà vu. Ela própria pré-vista por alguém. Como uma grande embarcação que só herdava as pessoas e seus papéis. Cronometrou o feito pelas partes desse todo: sua mãe: irá levar o sobrinho à escola; os demais: fugir da louça procurando suas válvulas de escape.

Em um segundo, apenas ela e o pai na sala. “Ouxi...”-alguma coisa mal compreendida, disse seu pai.

No silêncio da sala, o pai ouvia delicadamente cada grito da garganta dela. Os goles de saliva descendo goela abaixo. O coração batendo no teto. Ele, por vez, calçou as sandálias. Saiu para a rua e deixou o ventilador da sala ligado.

Ela subiu as escadarias que davam acesso à laje para fumar seu cigarro com o sol, e afastar o transtorno com o vento. Um sorriso consumindo fogo no calor abrasante.

Olhava para o sol, sentia o calor completo no seu corpo, a cada tragada. Destravou o cigarro dos dedos e segurou com os lábios. Fechou os olhos. No que aspirou, pensou: desceu quente essa. No que inspirou, o calor já não lhe subiam pela laje da casa. Não era reflexo do sol. Pouco menos a chama do cigarro. Vinha de dentro. Um lugar entre os pulmões e as células do corpo. Caminhando por cada veia. Fumegou a casa. Não. Não era um dia real.

Pimenta do reino

2011-04-03T20:29:00.000-07:00

- Não poderia ser outro? Tanta gente nesse cartório e logo eu! E tão cedo! O homem nem deve ter acordado essa hora. Isso vai me dar um trabalho...

Às oito horas da manhã, Claudio sentou na Praça do Relógio. Olhou bem para o ponteiro dos minutos e das horas e lá fixou seus pensamentos. Suando frio, contando os segundos com os dedos, esperando a hora certa de entregar a petição. Trocou dois dedos de prosa com ágluem de dez minutos. Leu a petição mais uma vez. Uma petição de dois minutos. Falou com a senhora sentada na porta, que acompanhava seu marido a abrir o bar. Processo de quinze minutos. Ensaio durante o intervalo: maneiras de entregar o ofício que tinha em mãos. Ensaios de meia hora. E o ponteiro grande não chegava no nove. Limpou o suor do rosto e encarou de frente seu momento.

A jenala do destinatário havia sido aberta. Talvez todos tivessem acordado. Talvez teriam já tomado café. E, assitino Ana Maria, não estivessem tão chateados com o dia. Já não havia lixo na porta da casa 19, e era comum que os moradores desta acordassem cedo. Mas não se poderia bater à porta de alguém antes das nove. Antes disso, teria chegado para o café. Depois disso: para o almoço. Qualquer uma das opções soaria como ofensa depois de usufruir da presença e do alimento do dono da casa.

Resolveu que era hora. E fizera bem em vir com fome. Engoliria as palavras para não errar demais. Caminhou lentamente até a casa. Na sorte do rio secar de uma só vez, e que lhe fosse mandado fazer algo de importantíssima urgência no Fórum local. Mas o calor não estava para tanto, e Deus, provavelmente não estava ao seu lado.

Ainda sem certeza de qual discurso proferir, tocou a campainha. E achou que começaria a pensar em mudá-la, já que o som dela era fino e estridente. De alguma maneira o lembrava o tempo do colegial no qual a sirene tocava e todos teriam que voltar para a sala antes da ronda da rabugenta supervisora.

Achou que podia ouvir os passos dele. Era ele. Sem a menor possibilidade do rio secar, era ele. E o relógio nem contava nove horas. Ainda eram dez para as nove. Mas a campainha já soara e não haveria como voltar à traz. “Dez minutos para rio secar. É isso que eu tenho.”, pensou.

Dessa última conferida no seu mapa astral, o homem abriu a porta:

- Seu Nestor, bom dia! Como vão as TV’s? O negócio deve ta uma fartura que só. Nem abriu as oito hoje.... A expressão do homem não havia mudado. Hm... cheiro bom. Parece que tem bolo no forno.... Mas eu não quero entrar. Não Seu Nestor, muito obrigado pelo convite. É que eu comecei a trabalhar cedo hoje. Por sinal, tem uma coisa pra entregar para o senhor.

Queria ele que fosse Natal, para entregar um belo presente do Fórum ao homem que já havia visto o papel em sua mão desde quando ele chegou.

- É esse papel aqui. Tenho de lhe entregar isto. O senhor, por favor, assina aqui?

Olhou nos olhos de Nestor enquanto ele lia o que estava escrito no papel. Sentiu que Seu Nestor começara a mudar de expressão. O coração começou a bombear mais sangue para o corpo. Em todos os seus vinte anos de fumante jamais achou que poderia sentir tanto fôlego no peito. Concentrou sua audição no relógio novamente. E os segundos soavam como as horas. E a fala lhe foi mais rápida que as pernas:

- Olhe Seu Nestor, eu não fico feliz em lhe entregar isto. Mas seu vizinho está lhe acusando de assédio moral. É, não sei de onde ele inventou essa. Mas chegou lá Fórum dizendo que já não agüentava mais o senhor querer mandar na casa dele. Que o senhor reclama do momento que ele abre o portão até o momento que ele faz dengo no namorado. Onde já se viu?! Mas eu não li isso não. Sei pela boca pequena. Então o senhor assina aí. Que eu preciso entregar a segunda via lá no Fórum. E, pelo que me disseram, se o senhor não assinar, Nadinho Polical tem que vim aqui lhe buscar...

Seu Nestor assinou com os olhos. Claudio percebeu não teria pulmão para acompanhar Nestor na busca de fôlego. Olhou a página assinada, agora tremilicando. Nem ele viu o portão se fechar, nem o homem viu suas costas. Correu para o porto e pensou em se jogar no rio. Por que ele tinha fé em Deus e ainda eram sete para as nove.

Desenho rupestre em letras garrafais

2011-03-03T18:10:00.000-08:00

De longe, Astolfo poderia retirar a paciência de qualquer um. Ele parecia uma velha coruja com ares de águia. Olhando bem para os falantes, mesmo os menos apreensivos, eram contagiados por sua expectativa. Era algo como um falso conforto. Uma angustia petulante, que fazia deste homem o inverso do que ele planejava. Bola de pedra. Quanto mais se concentrava nas palavras alheias, como que prestando mesmo atenção, ele colocava outras cem em suas mentes. Todas pequenas indagações. Afora o “de onde nós viemos?” “para onde nós iremos?” “quem nós somos?”, ele fazia suscitar outras de tamanha importância: há algo de errado na minha blusa? Falei merda? O que ele está olhando?

Eram olhos argutos, sábios de procurar uma falha. Ninguém escapava das ponderações de Astolfo.

Talvez aqueles que diziam, sentado atrás de uma mesa, o conhecessem bem. Levassem consigo a mescla de prepotência com a mais sincera humildade que emanavam daqueles olhos castanhos escuros, seguidos de uma mão no queixo sem barba. Pire aí, um palhaço olhando seriamente para dentro da platéia. Sem graça, sem piada, mas com um cerco encantado que lhes inspiraria descontentamento. Era isso, um palhaço sóbrio, rústico e cheio de certezas a respeito do mundo.

Ele, ali sentado, com cara de palhaço sem piadas, denunciava suas verdades.

O destino de Astolfo parecia ser a busca das palavras. Ele cambaleava nos movimentos dos enunciadores. Buscava cada letra formadora. Poderia prevê a sentença vindoura. Não seria surpresa se conhecesse o texto melhor que os leitores. Todavia, eles estavam escondidos atrás páginas. Sentiam o cheiro, de relance viam, e tinham consciência da presença dele. Aqueles olhos bem treinados e cheios de poesia.

Mesmo ali sentado, ouvinte, o palhaço não estava fazendo sua folia. Estava ensinando suas técnicas, seus modelos, sem mencionar. O palhaço não falava ao público, apenas os exprimia, como que do silêncio se aprendesse a manifestar a poesia. A inanição do nascer de uma rosa bordada no ombro do artista.

A cadeira qual ele estava sentado não se conformava. Astolfo se mexia, trocava o cruzamento das pernas, se apoiava em um braço, depois em outro, se remexia como uma minhoca debaixo do solo. Fertilizando e fazendo respirar aquilo que nem todos viam, ou só percebiam o produto. E era um vai-e-vem transparente para qualquer que olhasse mais afundo.

O que Astolfo pensava? Queria ele que tudo saísse perfeito? Ou Astolfo apenas se importava com o incômodo pelo que outrem passava? A esfera, as paredes poderiam afirmar, não era tensa. Astolfo já deveria ter absorvido tudo para si. Com seus sorrisos de mascar tristeza, ou suas piadas de sodomizar a aflição. A poltrona já se suspeitava que ele estava a lhe paquerar. Astolfo não parava de bater seus dedos no braço dela.

Mas ele se manteve sentado... os de vistas sóbrias diriam. A poltrona, certamente, queria entrar na mente de seu irrequieto usuário. Descobrir o que lhe incomodava, ali, distante, naquele lugar que ela mesma achava um pouco desprestigiado. O sol não chegaria, mas o vento também era fraco. Quem sabe ele estivesse sofrendo por causa do calor. E revira-se como um cachorro na terra para aliviar-se.

Nem suas mãos estavam gélidas, ou seus pés frios. Era só o estralo dos dedos, ou o choque entre os dentes e a unha que fazia crer de sua impaciência. Não saiu de cima dela por um instante, nem para ir ao banheiro ou beber uma água. Qual grau de parentesco dele com Sansão? Deveria ser o não-primo distante de outra encarnação. Seu cabelo bem cortado e grisalho, seu corpo enxuído... Os nós de sua coluna deveriam ser por sua alocação nessa árvore genealogia. Tendo como semente, Sansão.

Um suspiro de ambos. A coluna de Astolfo agora estava relaxada sobre os apoios dela. O assentado tornou o lugar menos úmido. A poltrona se sentiu menos inútil, na relação que estava mantendo era o próprio adubo artificial. O vento começou a passar por ali. Grandes penas caíam sobre o chão. Assim como um bico, unhas... a poltrona havia mentido. Astolfo era uma águia com a perspicácia de uma coruja.

Não. Não somente. As palavras cessaram e o circo cujas lonas coloridas prendem esse pássaro não se desfizeram. Astolfo era ou estava do outro lado da graça. Como um jovem que velho está. Ele era um livro parido.

Pouco mais ou um pouco mais de um mês e um dia

2010-12-10T13:08:00.000-08:00

A bela rosa era enfeite de uma noite que todos queriam brilhar. Até o final da cerimônia ainda estávamos sem dá-las qualquer importância. Apenas o adorno. Sim, bela rosa! Chegou o sono e ao caminho de casa minha mãe me passou. Era de comum às vistas vê-la passar de mãos em mãos. Mesmo sendo, quantas? Bela rosa. Devo ter te amado sem ter te percebido. Não sei a quem foi dada sua importância. Não sei se ela teve uma importância.

Até que o sono chegou, e as mãos de mães, passaram-na. Com o mesmo sorriso de aconchego que o seu, mesma doçura, leveza. Mesma mãe. Rosa-mãe que veio ao copo sem água e sem açúcar, então eu adocei o seu dia-a-dia como se podia.

Uma outra rosa ao lado despetalou.

Mas, fiz com ela o amor que faço com a vida. Todas as cinzas de meus cigarros em dois meses de presença. Toda vez que a olho passo a água que não sai do meu corpo, mas dá umidade dos meus poros, as gotículas expelidas diretamente do trabalho da bomba do meu peito.

Uma rosa outrora vermelha. Me viu chorar, me viu rir, me viu amar, me viu me entregar ao gosto da boca e de tudo. E se não for doce?

E se lhe for insosso? Cadê seus espinhos?

Essa rosa indefesa, sem seus espinhos.

Ficou ao meu julgo. E eu a fiz passar por tudo que pude absorver e lamber com minhas entranhas.

Foram-se cinzas, mais cinzas, cinzas que voam quando soltas da janela do primeiro andar. E as borboletas também caem, quando falecem. Suas pétalas deveriam também ir ao chão. Ao fundo do copo. Segurada por teias de aranhas-de-quarto, que devem ter-la feito um afeição e chicoteado. A rosa não me contou. Ele só me diz de sua cor, fazendo mimese das cinzas no fundo do copo. Inteira. Por mais que eu a alimente no recipiente aparentemente vazio.

Teria ela paladar para isso?

Beberia melhor do que?

Varias receitas eu poderia inventar para deixá-la vermelha como o sol. Ou por uma azul em seu lugar.

Sinto uma parte que as cinzas não preencheram, e que as aranhas esquentaram com seu resíduo. Deve ser a marca da mão. Pode ser o sorriso, a leveza, o amor. Algo que não se desmarca. Algo que gravou essa rosa naquele momento, naquele dia, por aquele dia. Acho que ela se deu toda, acho que ela fez parte, como ainda faz. Por isso ainda resistimos.

Arame Farpado

2010-09-29T12:05:00.000-07:00

Cruzou os braços por detrás das costas dele. Cheirou seu pescoço e, mais uma vez, terminou com um beijo, rápido, apenas com lábios. Assim como se beija uma irmã.

- Então esse momento finalmente chegou. Nós sabíamos que chegaria. O que? Isso que está acontecendo... você é esperto, apenas finge que não sabe. Acho que todo mundo sempre sabe, a diferença é que algumas conseguem, tentam interferir. Então é isso. Depois de algumas semanas é o fim. A partir de amanhã, quando me ver na rua, não precisa mais sorrir. A partir de amanhã, quando for me cumprimentar, não olhe nos meus olhos, mas também, não vire a cara para mim. Te ligarei uma ou duas vezes no mês. Não vou gastar mais de três minutos. “Tudo bem com você?”, não será a minha pergunta. Não perceberás o tom sofrível de quem se guardou duas quinzenas para fazer-te uma pergunta sincera. Saber como está a sua mãe... se precisas que eu te indique algum livro... qualquer coisa que não demonstre o quanto você estará em tudo. Não pense no meu esforço, ou no meu sentimento. Não lembre das noites de amor, de sexo, jogue tudo fora, faça da memória como um cigarro.

Virou os olhos sem saber se algo faltava

- Não pense, nem cogite no que eu não lhe disse. Quantas vezes não te pedir pra ficar. Acredite, não há desculpas válidas para eu não ter dito que tudo ia muito além do sexo. O que eu precisava de você, não sabia se poderias me dar. E não podia te pedir.

Corpos quentes como se preparando para o momento do último encontro. Os corações gritavam. Ele tinha algo a dizer, mas não faria. Precisava ser lido, depois, fosse o que fosse. Se, o outro, corria os olhos sobre as linhas do seu corpo, e lhe dissesse o que seus ouvidos já cochichavam... finalmente ficaria grafado: amo-te.

O salto do leão pelo círculo de fogo

2010-06-19T09:39:00.000-07:00

Quando eu andava até aquela casa o único alívio era a realidade de não encontrar alguém. A realidade verdadeira, aquela que há todos os dias eu me submetia jamais fora feliz. Labutar não é impossível, na verdade, todos nós precisamos fabricar o nosso sustento.

A casa vazia. Era o grande espetáculo de minha vida. Divertia-me. Dialogava comigo mesmo, o único que me entende. Meus risos eram muito mais que a marca do bispo no tabuleiro. Quero acreditar que fossem risos-risos, sem mais. Quando me tomam sei que são o desprezo a toda sanidade vulgar. Sem maquiavelismo ou anacronismo.

As estruturas daquele lugar me lembravam os dentes abertos do dia-a-dia. A boca escancarada do emprego querendo me engolir fazendo-se degustado. Paredes mofadas e resistentes. Era algo que não me felicitava na minha solidão. O estar só fazia-me tão especial quanto um super-herói. Incômodo eram aquelas paredes, aquele cubículo.

Quando me aproximei de sua entrada meus passos seguiam leve. O trabalho pesava as minhas patas de animal que sonhava em voar. Um calor intenso, formas sem roupas, o olhar para mente se bipartia entre dentro e o dentro.

Não teve como não perceber aquele animal-inseto ali, no meio da sala. Passei ao meu quarto e ele correu para debaixo do fogão. Não estava preparado a enfrentar mais uma briga além das convencionadas.

-Chega! Deixe-me acá.

Quem disse que eu cheguei aqui primeiro? O injusto capeão era rígido quanto a essas formas de vida. O certo deveria ser feito. Minha cama quebrada soltou uma haste: não formulei pensamento algum: era esse o meu artifício. Quais eram as alegrias daquele ser em conviver comigo? Mais uma vez pintaria seu rosto. Daria-lhe ração. Pequenos pets-shop erguer-se-iam para seu tratamento delicado. No final, não bastaria sermos.

Não poderia apenas tange-lo? Não. Minha supremacia não era matemática. Nada disso eu sabia. Coloquei um banco plástico tão firme quanto minha crença na humanidade no centro da sala. A qualquer momento ele quebraria.

No centro. Todos os embates são nos centros. Esse espaço-comum de mim que eu fujo, rebusco, sai do ponto de cruzamento das linhas. Estava com a hombridade justificada. Subi no banco de plástico e me mantive acima assim como a raça prediz. Quando este animal-inseto apareceu não olhei bem os seus detalhes. Dei a primeira paulada. Deveria ser a única. Mas ele se moveu, se manteve resistente. Desci do banco de plástico, pois deveríamos estar de igual pra igual. Homem a inseto-animal.

Segunda paulada: posso vê-lo quase imóvel. Ainda há a possibilidade de estar com vida. Outra paulada. Dessa vez pra ver os miolos esbagaçarem. Vejo seus detalhes. Ali, naquela cozinha incomoda percebo seus detalhes. Cozinha-laboratorio-ensino-médio-norte-americano. Não tão fundo ou raso, fiz o necessário. A preta velha da porta havia falado: se não matar volta. E isso também pesa meus passos.

Naquele instante tão inconsciente, eu era o subordinado ao animal-inseto. Parece-me que ele voltaria se eu o mandasse para fora com uma bassoura ou com uma carta-oficio. Era um animal-inseto. Eu, um animal com telencefalo altamente desenvolvido e polegar opositor. Como me acomodaria agora? O emprego fora cansativo. A noção de exploração humilhante. Como descansar minha cabeça no trabesseiro?

Aparecia o inseto-animal anti-radioativo. Esse, sempre foi guichê o homem o desfazer de sua existência. Da prerrogativa de sua existência. Subitamente ele não se confunde com o boxe de meu banheiro. Eu sei de suas pernas finas, seu tamanho é fora do comum. Mas ele ainda é um inseto-animal. Uma barata. Não sei se o permito à vida. Melhor não. A borboleta preta entrou pela janela, ele entrou pelo ralo do banheiro, ainda assim estão em propriedade privada.

A sandália mais grossa é o instrumento de minhas pauletadas. Abro o boxer, sem medo. Sei o que um homem deve fazer. Não há raciocínio. Não há o que pensar. Bato com força. Com a força dos meus ancestrais. Sou um búfalo. Um perigoso bicho. O inseto-animal ainda escapa vivo. Considero, pelo meu saber cientifico que isso é atributo de sua casca dura.

Quem me ensinou a ficar nos primeiros passos. A engatinhar sempre. Hoje, se faz presente na risada que se diverte as minhas custas da preta velha, na minha capacidade multifuncional no trabalho, ele é o sapato mais pesado que eu uso e me parece do tamanho certo. Quem sabe da hierarquia. Sabe que o inseto-animal não vai sobreviver. Dou um tempo. Analiso as probabilidades. Volto ao banheiro. Lá está a barata, bato novamente com a alpercata. Piso com a alpercata. “deve estar morto agora”.

Descarto-o para o lixo.

Se, por acaso me aparecer um aniamal-inseto-animal, com suas patas finas, pelos e dedos. Sua casca dura. Sua pele repugnante e flexível. A passear pelo meu ouvido e eu sentir tal caminhar. Patas sobre minha pele. Vou pegar essa desgraça, imprensá-la com meu polegar opositor. Devorá-lo-ia se não acabasse de me acorda na madrugada. Vou jogá-la pela janela. Mandá-la aos infernos. Nunca mais usar passado e sim pretérito.

2010-05-03T08:51:00.000-07:00

- Me conta uma mentira?
- Conto
- Diz que me ama
- Eu te amo

Soneto da vívida esperança

2010-04-16T12:20:00.000-07:00

* A arte é de Bernini

O sêmem perdido é o abraço do frio
Busca por alguém que preencha um vazio
Ou que ocupe um espaço
Sobretudo que seu sexo seja gostoso e vasto

Memórias fundem-se com imagens de agora
Películas daquilo que deveria ser uma foda
Minimizados ao gosto da verdadeira iguaria
Sal do corpo, ilustre orgia

O que por tudo aflora
Tem gozo atrás e fora da porta
Profundo eu em partilha

Na libido em potencial acredita
Todo ser pode se satisfazer com quem fica
Basta dar-se com vida

2010-03-23T15:12:00.000-07:00

O herói destinava-se a rasgar o céu com sua espada de aço, ergueu-a e alinhou seu rosto para diagonal de si. Mira fixa, caminhou no sentido afora leito. A água era tão espada para si quanto o braço para a espada. Córrego perene, mesmo sem pernas de herói, mesmo sem céu, que pesava o andar, mas garantia o refresco.

O herói suspendia suas pernas com destreza e alívio e pressão e calor e alívio e pressão e calor. Ao fim do primeiro ciclo, primeiro passo já se encontrava cansado. Revigorou forças, olhou novamente aquela imensidão e prosseguiu adiante. Segunda pisada acreditou que o fluxo entre seus braços e suas pernas era desproporcional. A espada não lhe corroia as forças como o atravessar o córrego. O córrego era tão mais suave que o metal, suas extensões aliviavam os calos do herói a toda vez que penetravam e saiam em retaguarda pelas botas do herói.
Sem tirar os olhos do céu ele caminhava. Olhos para a diagonal, seu caminho fazia algo. Uma bela silueta nas águas. Uma bela silueta no vento. A do vento ia à frente, demarcada pelo aço da espada, a do córrego um pouco a frente do que viria atrás. Mas apenas nas águas se tinha a possibilidade de fazer várias. A linha no vento não se aperceberia, bastava que se olhasse para baixo para desenhar diferente a da água.
Mais próximo estava do céu. Isso ele enxergava. Subia algo, mesmo desgastado. O maior sintoma foi quando percebeu a água do córrego nos seus pés. Já não estavam nem na canela. Poderia dirigir-se para qualquer lugar agora. Tinha a idéia do que foi para ter sido, para ter chegado. Seu braço quinqüagenário ainda em riste, já não sentia a curva do ar em movimento. Ouvia-se apenas um ruído como da força do ar passando por um cano oco. Um cano oco em diagonal para a imensidão do azul-cordefinida.
Valeria a pena o próximo passo além córrego? É que havia azul demais na vista do herói. Queria o prata de sua espada, essa seria a cor do céu quando o afligisse com o aço firme. Todo prata deposto o todo azul.
Flexionou os joelhos para o grande salto. Contraiu-se mais, nada que chegaria a um feto. E mais, e quando seria hora? Foi jogado afora leito. Sem pernas, sua espada fincou em algo firme, seria o céu? O leito ainda estava azul-corindefinida.
Só se ouvia o som do vento entrando por dois canos como se fossem pernas. Passando por um tronco, como se fosse o tronco. Regressando de um cano, como se tapado por aço de espada. Saindo de algo como um pescoço. Decrépita madeira se desfez em pedaços.

Gota a Gota

2010-02-18T09:29:00.000-08:00

As pedrinhas jogadas no balde fazem a água transbordar e cair na terra seca. A semente já foi jogada. Logo nascerá. Os frutos podres fazem o ar ficar mal cheiroso e afasta tudo que há de bom no entorno do balde. Os urubus rondam o ambiente, atraídos pelo odor. Os galhos fétidos da maldita erva trepam no balde e lhe escondem a luz e o calor do sol. Esfriam a água. Pequenas gotas de chuvas temporárias tentam manter o nível da água. Mas logo novas pedras são jogadas e a erva ganha nova força e novos frutos. Os espinhos duros e enferrujados espetam sem dó. Pequenos furos começam a se desenhar na superfície do balde. A ferrugem deixa o recipiente doente. Novas chuvas até tentam alimentar a erva buscando manter a vida do pobre balde. Em vão. Volta a trabalhar jardineiro. Pega a tua enchada e teu rastelo. Arranca a erva. Tira as pedras de dentro do balde. Deixa as núvens de inverno encherem o balde. Deixa o sol do verão aquecer a água. Deixa as coisas boas voltarem pra perto do balde. Mas se nada disso tiveres coragem de fazer... tira o balde do teu jardim. Não deixa ele se despedaçar. Prefira a saudade aos meros vestígios.

Ted Sampaio

Pronome Vírus

2009-12-24T15:17:00.000-08:00

Quais foram as palavras que você disse mesmo? Não sei, todo meu pensamento de desarmonia consolidaram-se nela. Eu, cigana também dissimulada, joguei meus búzios e já sabia o que aconteceria. O tabuleiro só provou aquilo que sei há muito: meu lugar é onde eu quero. Toda vez que essa profecia não se cumpre, não importa o lugar, não importa a quantidade de almas a serem integradas à minha pelo saber feito, eu destoou, porém não descoloro. Mesmo em fundo de quintal, não importa se é a melhor tradução de mim que está sendo cantada. Retraio-me todo em fúria, pois minha única qualidade é ferida: a capacidade de escolha.

Fizeram-se trevas em meus olhos daquela maneira que só você vê. Isso é imoral ao momento que te desfaço de teu único viés de carrossel enquanto me pinto e me visto como todo sol me implica. O sol não implica em nada disso. Pinto-me e me visto sem nem saber por que. Sei porque me visto.

E continuo a beber. Minhas mãos não estão frias, meu coração não está quente. E me encho de ti a cada olhar perpassado. Está tudo claro para os réus. Esse crime me sufoca tanto quanto eu a ti. Vamos todos morrer. Mas eu já fui morto muito antes de chegar aqui. Muito antes de me levantar decidido ao que fazer naquela tarde nublada. Eu poderia mudar facilmente para a moda. Isso não me machucaria. Não arrancaria meu cérebro nem desfaria meu corpo de mim. Não seria uma alguma coisa sem leito. Mas eu sentei e bebi do que gostava, pelo que gostava como não gostava.

Engulo o sapo pouco a pouco, a cada sorriso, piada, copo de cerveja... Mas eu sei que você sentiu o odor de meu veneno. Espero que não sufoque, pois ainda não destilei uma gota. É por isso que mereço morrer, mereço viver. Crueldade viva ensinando a como viver. Danço e canto.

2009-11-16T05:33:00.000-08:00

Agora sim a velha caminhava, apenas ouvindo sua consciência primordial. Arqueou a vista e notou, muito, muito distante, sombras. Poucas. Sua conversa consigo mesma fora afetada por murmúrios.
-Irei até elas.
Deparou-se com grandes tecidos sem cor, cortados do mesmo tamanho, ao tocá-los percebia como delineava traços, diferentes dos que sentia nas árvores às vezes tão velhas quanto ela. Seguidamente as marcas se repetiam. Tinham graça. Mas bom mesmo é abraçar uma companheira de tempo e sentir.
Quando passou desse lugar, grandes rodas se entrelaçavam movidas por seres sem rosto, silenciosamente. Como chegaria àquelas vozes e seus donos? Deveria ela continuar? Poderia continuar? Acocorou-se. Já ficara angustiada algumas vezes há um quando sem lembranças. De costas um dos homens lhe apontava em uma direção.
- Devo seguir este caminho?
O lugar dos ouvidos dele era despreenchido, arrancado, se bem notado. O apontado era bem entre duas rodas. Fizera o incalculável, não por superstição, mas por que aquilo? Era algo tão importante ? Talvez tivesse superstição: agachou-se e passou pela brecha. Entre elas suspendeu o pé e passou por outra. Untou as mãos e outra. Outra. Outra. Outra.
- Ainda estou passando?
Nuca tivera pés tão grandes.
Era como se todo seu corpo tivesse parte daquela engrenagem. E agora, onde estaria? Nem toda seu a experiência de afugentar e, por algumas vezes, correr dos cães zoadentos poderia lhe ajudar, não tinha espaço. Tudo começa a lhe encher, inchar, crescer. E nesse momento não sente mais seu pulsar. Sua força. As engrenagens não paravam, giravam, giravam e o homem que lhe apontara o caminho ficou muito atrás.
Seu rosto... A velha vira seu próprio rosto. Reconheceu sua profundidade. Estava engrenada. Seu rosto em todos os cantos, via-se em pedaços.
Teria sido melhor ficar longe disto? Como o primeiro idiota que tinha visto queria obrigar-lhe?
Seus rostos se reconheciam. A velha abriu a boca e gritou. Sua voz sobressaiu aos cochichos. Fechou os olhos e escancarou ainda mais sua boca. Estourou. Virou terra.
As pequenas vozes ainda estavam lá. Aí a velha virou pó.

Que as lágrimas corram.

2009-09-17T15:54:00.000-07:00

É estranho, não é só do vazio que reclamo. Eu estou triste, é difícil para eu aceitar isso. Nesse momento torno-me uma espécie de lacuna, tento pescar nas lembranças algo que me faça feliz. Mas é vão. Não, a tristeza não me tomou pouco a pouco, como eu quero acreditar, eu não fui me decepcionando com alguma coisa até achar o mundo uma bosta. Eu sou uma merda. Cheguei a essa conclusão de súbito. Assim como me veio à felicidade implodir, a tristeza não tem dó. Eu quero que as lágrimas corram no meu rosto. Mas não choro. É possível saber de onde vem isso? A solidão já passou longe. É esse momento sozinho. Ele me fez o que? Não sei quê. Não é um vazio de pessoas. Estou no leito do meu lar, pessoas me cercam e, apenas certas. Também não to escrevendo pra fugir. Eu estou escrevendo por que isso é forte. Suicídio? Só o pior.

Devo escrever risos, estampar sorrisos. Não, eu vou lamber essa escuridão dedo a dedo. Como um gato toma seu banho. Vou engolir tudo, só pra saborear. Não pra estar dentro de mim, mas pelo sabor sim. Vou passar minha língua na persistente sujeira embaixo da unha, vou passar os dentes nessa infame.

Vou rir de minha tristeza, sagazmente. Não tem a ver com paradoxo. É infelicidade por infelicidade, sentimento mau a debochar de outro. Comerei os dedos e em grandes bocadas o braço. Vou arrancar cada dedo do meu pé. E quando sobrar apenas o rosto, toda a tinta se desfará.

Vestuário fluvial dourado.

2009-08-17T09:28:00.000-07:00

Êta!
Êta, êta, êta
É a lua, é o sol é a luz de tiêta
Caetano Veloso

Caminhei obsoleto sem a certeza de encontrar novos corpos ou novos seres. A proposta era descartável para meu tipo de sede. Transbordar em seres é descapar-se. É ser muito mais eu e muito mais os outros. Minhas pernas escolheram em deixar pegadas no oceano invés de embrenhar-se em busca de um gole disto para mim.

Serenou, era um presente? Um sinal? Uma prévia que despontava dois momentos antes. Ela precisava gritar, a prévia. Pequena luz atingiu meu ser. Trocou finamente. Duas palavras, uma deixa. Foi lâmpada, mas era outro sol a encontrar-se com o meu. ”Salobra ou insípida, estarei esperançando.”. Meus olhos coloridos, meu corpo multifacial estavam vestidos para Oxum, estavam vestidos de Oxum.

Com ela, desnecessárias afirmações sobre este barro que todos vêem. Ela alcançou todo meu ser e nesse conglomerado de alhures, irradiava. Deixem-me contagiá-los, é o certo. Deixamo-nos contagiar. Não houve escolha. Vapores dos mais comuns carregados das exalações mais profundas. Sóbrio de sede fiquei reticente ao toque dos lábios, até onde eles iriam? Noite adentro. Manhã adentro. Não tão aquém: dentro de mim. Por abrir e fechar de olhos enquanto o sol ainda crescesse áureo.

Destemporado o aquilo do ir chegou antes. O pequeno espelho se foi, meu motivo de não vê o que sou. E os de todos estes outrem? É que eles não o possuem ou são demasiados grandes.
Mas eu sei o que sou: meu reflexo nas águas, minha estada com a dançarina dourada. Basto-me. Não, não me basto.

Sustento-me.

Lápide póstuma de moldes da taverna

2009-08-17T09:24:00.000-07:00

Estou sentado em uma cadeira com braços e pernas amarrados, acabei de tomar um balde com água gelada com cubas de gelo dentro. Um homem saindo den’da escuridão com um alicate puxa meu indicador e pergunta coisas.
- Eu não sei, não sei! (Não acho)
Essa bomba no meu peito bate desinforme, as cordas estão me prendendo mais e mais estão, me serrando; essa lâmpada me cega. Apesar da fração de segundos eu senti o alicate cortando minha epiderme, minha derme, alcançando meus músculos até as laminas encontrarem-se nos meus ossos. Um dedo amputado, um soco, um pescoço quebrado. Reajo da mesma maneira: concentro-me nas angustias e não entendendo nada.
Minha respiração está ofegante, um pedaço verdadeiramente meu sumiu, ao olhar para cima vejo o rosto do meu inquiridor: sou eu.

Ametal

2009-07-20T18:02:00.000-07:00

O som do impossível são passos frios essenciais de metal, zinco, aço, inveja e covardia. Cada progressão seu é mais uma corrente que me embrulha ofegante, abafante numa escuridão imensa. Meus músculos se contraem para o combate, meu coração implode de ódio a cada "você não vai conseguir, isso é impossível" ou a melhor "porque você não muda de idéia?"

Milhares de setas voam do meu corpo em direção ao infinito cantando Zumbi em jê e desfazendo esse manto mesquinho que insiste em inverter meu telescópio à sombra de uma árvore. Ainda que dispare contra o sol, contra a via Láctea eu preciso dizer que sou livre, que quero tentar, não tranque meu ser.

As flechas mais contundentes retornam rasgando o hipocentro com amor, com força. Se é música o trincar dos grilhões então o rasgar de minha própria carne é uma dança frenética entre mim e o novo universo e não há mais enigmas. Mais brilhante, mais amor dá cabeça aos pés, meu sorriso, meu sol eu sou. Sem as correntes que o mundo me deu e sem a casca que já nasci, transbordo, transcendo.

O irradiar dessa luz cega os olhos frios, e eu não me importo se essa mesquinhez se incomoda com meu corpo livre na chuva: eu sorri mesmo com todas as línguas chicoteando. É incompreensível.

Doce Sol

2009-06-30T14:23:00.001-07:00

Sinto-me no vigor de minha idade, nunca cursei melhor os anos do que estes que se foram. Aos quinze era um menino que muito entendia da vida, até hoje me orgulho e sempre me orgulharei. Minha mãe, moça sempre bem vestida com brincos de rubi comparava-me a eles, trazia-me uma mulher mensalmente a fim de educar-me da melhor maneira possível. Lembro-me de umas ou outras e hoje vejo que eram ótimas aulas nas quais aprendi a arte de lidar com mulheres, até me parece que ela gostava delas tanto quanto eu.
Certa professora ideal nos intervalos dos assuntos tinha a certeza de me trazer a melhor diversão com seu filho, uma flor de menino. As demais passaram muito de muitas coisas. Essas me chamavam pelo nome completo, Otavio Marcelo Marechal Douqom.
Também aprendi com minha família coisas que nunca poderia ser lecionado por um único ser, no exemplo de minha querida mãe e meu pai. Com eles o diálogo sempre foi mais além, quem tinha essa prática pouco fazia. Meu pai se expressava pelos próprios olhares e gesticulações, a sua expressão predileta era levantar a sobrancelha direita rebaixando a esquerda, o que me pega na ora de certas decisões.
Formei-me bacharel em direito e fiquei muito bem colocado no exame da OAB, dentro da ética e crítica normal de meus amigos, descobrimos um breve resumo para a ética: mantenha o rosto escondido, pois assim se guarda toda a privacidade e de porta fechada o mundo se abre.
Visto essas satisfações familiares e juvenis penso que melhor lugar para desempenhar meu papel seria com certeza a banca representativa do povo para o executivo local. Somente neste posto poderei usar das palavras que preenchem meus ofícios: solicitação...
Nota-se que há presenças especiais na minha vida e a academia não poderia deixar de tê-las, caso que me contribuiu muito para que eu entendesse mecanismos do processo eleitoral, um rapaz muito mal compreendido. De forma que me aconselhou em todo o curso, é simples, devemos ser capazes de flexionar nossos conceitos, liberar conceitos e assim criam-se conceitos.
Na minha campanha defendo pontos especiais, tendo como principal a educação, é notável minha ligação com ela, vejo na educação uma maneira única de criar conceitos e aumentar os que já possuo, haja vista que meu publicitário sempre me indicou dar conceitos aos necessitados que dessa maneira conseguiria minha candidatura com toda a certeza. Mas toda essa capacidade intelectual que possuo me fez transcender essas relações simples, tudo é conceito. Saúde, trabalho, as mais diversas atividades humanas podem geram os tais.
De maneira que a seqüência aqui posta sempre faz todo o efeito, primeiro vejo se é uma mulher, olho-a como meu pai e no momento advindo dou-lhe conceitos. Assim que sair os resultados das urnas e minha experiência dentro da câmera se consolidar tenho a certeza de escrever um livro que implicará na vida dos homens como eu e que o mundo esta cheio.

Aspas em crise

2009-06-05T10:39:00.001-07:00

Definitivamente o inconsciente das luas me é trágico. O demônio que me carrega e da função a todos os meus sentidos se apodera do meu corpo inconsequentemente com revoltas que só percebo ao raiar do dia. Não, não preciso me masturbar.
Ele almeja tudo e tanto e tão forte que nenhum espaço capta meu movimento elíptico: pernas cruzam, o rosto se vira, mas não tem jeito, meus olhos cedem sempre. São uns fracos, olhos de um louco, acham que tudo que existiu pode ser contemplado. São novamente 4.30 h do dia anterior, essa epopéia me ilude fazendo consideração que o gosto ruim da minha boca ou a bexiga cheia sejam agravantes, não custa nada tentar. Levanto, escovo os dentes, procuro não mijar em favor da anjo que ressoa ao lado. Ele deve esta rindo agora.
Dirijo-me ao me âmago na espera que me seja cômodo e aquilo vem. Já começo a ouvir a primeira missa, ou reza diária do televisor do meu visinho, desespero-me loucamente, tento sufoca-lo durante e entre os surtos, repetindo “feche os olhos, respire fundo” ou “respire fundo, feche os olhos”. O diabo é que é astuto, não escarra nos meus olhos, esquenta-me prazerosamente pela lembrança de minha saúde. Arremata-me, me desenlaça (pensei em usar: ta no inferno, abraça o diabo, mas piada com glichê depois de três horas não tem a mínima graça) e concebemos uma semente primaria em um papelzinho bem guardado, cheio de minhas intenções.
Será que essa laboriosa delicia compreende o bem acima do bem? Só assim minha alma destrancou-se do meu corpo e os atos, aquilo que fazemos, não são a primazia do cume, já são o ápice das engrenagens desconhecidas, ou despercebidas.

Grata nova

2009-06-05T10:37:00.000-07:00

Minha mente não estava naquele lugar nem naquele momento, eu viajava entre todos os conteúdos que deveria estudar pra passar no vestibular e o milionésimo que se encontrava dentro de todos os seres, e que sequer damos atenção a essa partícula tão individualizadora. O muro era tão branco.
Na cidade da Santa, São Jorge me aparece com uma moto e já segurava o dragão nas mãos. Ele me desafiou com seus olhos, eu pressenti o que iria acontecer, meu coração já rufava como tambores e atabaques: ele vai mandar eu parar. “Bote as mãos na parede”. Não, não, certamente o santo não falava isso comigo, hesitei, olhei desesperadamente ao meu redor e novamente o muro era muito branco. Que queria ele? Me castigar pelo que? Só pode ser castigo por atrapalhar sua visão.
Eu rodopiava e dançava uma dança de mistura entre floresta e céu, os sons se tornaram mais vivos, sentia-me tocando todos os instrumentos, cada gota de suor, cada músculo, mais nada se comprava ao meu coração. Minha mente fraquejou ante a imagem daquele ser que jamais calculara que iria me chamar a atenção, tanto que ela negligenciou notavelmente o “não olhe pra mim” ou o “que você tá falando” que só um homem dessa altura poderia impor. Realmente não sabia o que estava falando, eu não pensava, mas meu coração me recorda algo que realmente parece uma prece tão moderna quanto a imagem a minha costa.
Que nome darei aos outros que chegaram e pareciam possuir em suas mãos as mesmas marcas da vitória de S.J e que os davam direitos sobrehumanos? Não sei, isso porque prestava mais a atenção nas minhas fortes pernas, não sei se devo compara-lás a bambus. A brisa me agredia naquele calor multiplicado pelo muro branco atrás de mim? Então suas mãos me acariciaram quando minha posição lembrava a do maior dos santos na terra: Jesus Cristo.
Depois dessa inspiradora aparição o primeiro passo, segundo passo, terceiro e no quarto descobri que minhas pernas não pareciam com nada sozinhas , todo o meu corpo trêmulo era o de uma moça violada. Pernas de moça. Preciso de mais um gole de mim.

Suor em noite.

2009-06-05T10:24:00.000-07:00

Algum resquício das sombras pairavam ante a conexão que liga essas cores reclusas. Não era o som ou a embriagues desinibidora, balisa instável entre felicidades e horrores, gente fundida no rastro do sol, reflexos dos olhos ao vento. Sentenciava-se ali. Os pequenos pensadores, grandes acomodados em suas mesas brancas, são os nominadores do momento, do show. Do espetáculo.
Sentado, todo o universo faz se sentir palpável, toca, sussurra. Instiga erguer, atravessar aquilo que não tenho mais e que por não pertencer mais a mim se faz de aço. Os olhos que se movimentam, frisam em mim, não um, todos, a igualdade que tanto ameaçava, tão desdenhada, surge com bocas, cinturas e músculos. Envolve e a neblina encouraçada derrete, escorregando para o céu de onde veio, porém não leva nada consigo.
Mesmo antes do nascer do sol o grand finale da graça, mas a festa não pára. A ignorância vai com seus rostos e as sombras vão com quem pode vê-las.